Dove hanno nascosto
la nostra vita?
Dove sono le ortiche
che ballano
arrampicandosi
sulle gambe imberbi
d’un vecchio?
I sogni sono un brivido di vento
Foglie che vibrano aggrappate ai rami
senza cadere mai
Le luci sfrecciano senza remore
in fondo alla via
mentre nuvole di panna cadono
sulle strade dell’indolenza
vissuta a scatti in avanti
che trascinano all’indietro.
Le partite giocate
non ci sono più
Nessun sorriso volge verso noi
a consolare l’inutile smania
di procedere ancora…
Bruno Zucchermaglio, 17.02.2017
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